war klar: Ihre Stunde hatte geschlagen.
Traurig, furchtsam, aber auch ein klein bisschen freudig erregt
ergaben sie sich in ihr Schicksal, in's Gepflücktwerden.

Nein, nicht alle.
Fridolin war eine mutige Feige, nicht feige.
Mit scharfem Blick und wachem Verstand erfasste er die Situation.
Es gab nur den einen Ausweg, es musste sein. Endstation.

Verzagt schaute er zum Boden hinab. Zwei, drei Meter.
Oh jeh, ein wahrer Abgrund für eine Feige.
Tief durchatmen, locker machen, und . . . ja und? . . . loslassen.
Eine schwere Übung, nicht nur für Feigen. Kaum zu fassen.

Die Schwerkraft tat ungerührt, was sie tun muss.
Fridolin wollte die Augen nicht schließen, wollte offenen Auges
den Aufprall erleben, der seine Bestimmung war.
Es kam anders. Ganz anders. Wie wunderbar.

Er hatte nicht mit dem kleinen Jungen gerechnet,
der flink wie ein Wiesel nach ihm griff.
Fridolin in seinem Flug, noch in der Luft erhaschte.
Und stolz auf sein Geschick mit Genuß vernaschte.

„OK“ dachte Fridolin, selig lächelnd,
noch beim ersten Biss:
„Etwas unvermittelt diese Wendung, aber wahrlich gut“.
Auch Feigen träumen, dass sie mal jemand vernaschen tut.